Я положила ладони на глаза и тяжело вздохнула. Ощутила терпкий запах. Запах взрослый. Немного парфюма, немного рабочей усталости, немного вынужденного флирта. Я ощутила запах прошедшего дня. Пятничный запах. В нем немного пивной расслабленности и ощущения, что закончилась еще одна неделя и меня снова не поймали на том, что я делаю 3%. Нету тасков. Нету контроля. Я разматываю свои стропы в сторону Лондона. Я делаю это настолько органично, что никто не замечает, что половина моста через Ла-Манш уже постороена и с той стороны мне машут руками и тащат стройматериалы.

Это ощущение, когда ты уже не здесь, но еще не совсем там – это сложный зависший в воздухе вопрос, застрявшее между определений признание. Ты как будто выпала, но твоя тень все еще имитирует твое присутствие. И кресло до сих пор теплое. И запах в воздухе. Как люди замечают, что кого-то больше нет? Как становится ясно, что человек-таки выскользнул из отношений? Ты уткнулся в телефон, уверенный, что кот так и спит в ногах. Затем короткий взгляд в ноги, а там только комочек шерсти и округлая ямка по очертаниям кота.

Люди уходят из отношений внутренне сильно быстрее, чем внешне. Внутри этот тумблер перещелкивается мгновенно, а затем ты тратишь годы, стараясь уговорить себя не признавать, что все кончилось. Ты отчаянно давишь соки из заскорузлой коры воспоминаний. Тебе кажется, что оно еще где-то там внутри. Что не могла такая большая любовь так бесследно утечь сквозь пальцы. Кажется, что любовь она как кровь, будет продолжать вырабатываться изнутри. Что, даже достигнув критической потери в полтора литра, ты получишь априори дозаправку.

Любовь как самолет. Если самолет взлетел, то никто не подкинет тебя до него на убере. Ты можешь смотреть вслед растворяющейся точке в небе и судорожно перебирать, кому надо отписаться, что ты такой болван. Если любовь покинула аэропорт, то ее уже ждут в следующем. Самолет не вернется, передумав на полпути, а если вдруг вернется, то это форс-мажор и ничего хорошего.

Ты работаешь нежным, но неотступным настойчивым тренером. Теребишь себя сладковытыми живыми картинками лучших дней. Вгоняешь дневниками, алкоголем и нарочной слепотой в прошлое, где жила любовь. Но там настолько пусто, что притворяться, что в комнате с застоявшимся полумраком и годовалой пылью еще кто-то есть, уже попахивает шизофренией.

Не стыдно перестать любить. Стыдно продолжать не верить себе. Стыдно, когда знают все вокруг, а ты стоишь перед зеркалом и не видишь, что король голый.

Вернемся к самолетам. Каждый день 10000 самолетов покидают аэропорты, чтобы приземлиться в новом сердце. Каждый departure ждёт свой arrival. За каждым “пристегните ремни” стоит “мы прибыли в…”. Разрешите себе больше не любить, чтобы полюбить снова. Новый аэропорт, новый штамп в паспорте, новая интерпретация имени в старбаксе. Let it go.