В ненавидимой и презираемой мной системе человеческого взаимодействия существует такая патология как «отношения«. Отношения никогда не бывают равны: всегда один любит больше, всегда кто-то достоин большего, всегда кто-то ломает душевные кости, чтобы стать понятнее партнеру.

Возьмем ситуацию, когда они совсем разные. Противоположный интеллектуальный багаж и бэкграуд на краях спектра. Что-то подтолкнуло их друг к другу: схожий горизонт улыбки, неудачный смятый опыт семейной жизни, секс без вербальных и моральных тормозов. Они вместе. Вопреки логике, здравому смыслу и общечеловеческой справедливости. Он постарше и понимает, насколько это хлипко. Она страшно хочет тепла, а потому заматывает глаза простыней необдуманности и терпкого желания. Они двигаются вперед. Неуверенно, неловко, оступаясь и не вполне доверяя друг другу.

Она слишком хочет видеть его счастливым в отражении своей любви, а потому игнорирует его инертность и хромую интуицию. Она раскрывает все карты и широкие объятия. Протягивает ему ладонь, готовая шагнуть вперед. В пропасть отношений, в неизвестность изломанного прошлого, в безнадежность несовпадений. Он, кажется, отвечает. Делает все правильно, по учебнику: друзья, родители, мнимая близость.

Она ломает себя и свои привычки. Ей кажется, что теперь на дороге их совместных перемещений нет развилок. Она полностью раскрыта, как бутон готовый к опылению. Он, умудренный опытом шмель, кружит вокруг. Он знает, что если станет ближе, то автоматически расшарит свою ДНК, станет совсем близким. Завязнет в отношениях, чреватых близостью, чреватых глубиной чувства. Опасных любовью. Он медлит. Он обжигался и раньше. Он знает, как больно бывает споткнуться и разбить нос о зазубренные края ее нахрапистого характера. Он знает, как это — сжимать чью-то жизнь в своих сильных ладонях.

И вот она расстановка сил: он и она. У нее никогда не было никого, похожего на него. Она должна выйти замуж за мальчика из школы с виллой во французских Альпах, но споткнулась и решила задержаться рядом с ним. Он… что он? Одна задача: не проебать ее. Просто не проебать. Вовремя откинуть свои замарочки и понять, что больше такая редкая птица не залетит в его болотистую безысходность. Задвинуть страхи и отчаяния за границу кадра, протянуть ей руку, беззащитной ладонью кверху. Просто сказать ей, как сильно она нужна. Позволить себе любить безотчетно и не имея бэкапа. Рискнуть быть счастливым с той, которая может сделать это только для него, будучи в силах осчастливить футбольный стадион.

Он медлит, он жмется. Засыпает ее упреками, рожденными собственными комплексами. Он проебывает ее, себя, будущее. Он не доверяет ей, выстраивает стену и ломает ее копья. Она ежится под литрами ледяного равнодушия. Она протирает глаза и меняет мокрую майку на сухую рубашку школьного друга. Она смахивает слезы и понимает, что это каменное “нет” — это его последнее слово.

Она будет скучать. Она слишком много отдала себя. Он пожалеет. Но любые отношения — это искусство. Искусство — это доверие. Это спаянные из обрывков рваного прошлого общие струны. Он проебал. Она расстроилась. Он обиделся. Она спряталась в скорлупу. Вселенная выкинула им один шанс из тысячи, но ничего не случилось. Вот такая история без конца.

proebal